No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz,
sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores: el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes. Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo", dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros "poetas muertos", te ayudan a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.... Vive con intensidad tu vida y no dejes nunca de soñar...

Este es, para mi, el paisaje mas bello y mas triste del mundo. Es el mismo paisaje de la pagina anterior, pero lo he dibujado otra vez para mostrárselos bien. Aquí fue donde el principito apareció en la Tierra, y después desapareció. Miren atentamente este paisaje para estar seguros de que habrán de reconocerlo si algún día viajan por África, en el desierto. Y si llegan a pasar por allí, les ruego: no se apresuren; esperen un momento, exactamente debajo de la estrella. Si entonces un niño se les acerca, se ríe, si tiene cabellos de oro, y no responde cuando se le pregunta, adivinaran quien es. Entonces, sean amables. No me dejen tan triste. Escríbanme enseguida, díganme que el principito ha vuelto...

Carpe Diem.

En una clase de literatura Keating les hace leer la introducción del libro de literatura que explica que es la poesía y como se debe fabricar: “Basura”, dice Keating, y les hace arrancar toda la introducción del libro (he aquí otro acto rebelde para la época, e incluso para esta); pues la concepción de poesía para Keating es mucho más simplista, la poesía no tiene estructura, la poesía no tiene normas, sólo crea y piensa en algo, dale el énfasis que necesitas y rompe esquemas.
Más tarde los jóvenes se interesan por conocer quién fue Keating, por eso consiguen su anuario y se enteran de La Sociedad de los Poetas Muertos; le preguntan qué es eso y Keating les responde que eran reuniones realizadas en la Cueva India en pro de fabricar poesía, en pro de pensar libremente y expresar sus emociones, una verborrea que fluía como la savia de un árbol lastimado. Los jóvenes se interesaron y quisieron participar en ella, reanimarla para poder salir de lo común. Tras largos intentos por reunirse, los jóvenes encabezados por Neil, una noche escapan a la cueva y comienzan un ritual, el que se ve reflejado en que la cueva está libre de los prejuicios de la sociedad y no hay nadie que pueda oprimirlos. Tal es el gusto a la libertad que declaran la guerra a los cuatro pilares de Welton, emplazándolos por los siguientes: “Travesura, Horror, Decadencia, Excremento”.

por suerte no paso nada malo (dentro de todo).. pero sin embargo siento una pena, q se q no va a durar mucho, porq son cosas q pasan, y se q en una semana o menos ya se me va a pasar, solo lo dejo patentado aca para saber q me pasaba el dia 21 de julio del 2008 a las 8.10pm

¿Sabes que la libertad existe en los libros escolares? ¿Sabes que hombres locos están dirigiendo nuestras prisiones? En una cárcel, en un presidio en un blanco y libre remolino protestante. Estamos colgados cabeza abajo al borde del aburrimiento. Estamos alcanzando la muerte en el final de una vela. Estamos intentando conseguir algo que ya nos ha encontrado.